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« … Percevoir le passage du temps.

Percevoir que ce fleuve qui s’écoule en nous – que ce fleuve dans lequel nous nous écoulons – ne bat pas au rythme d’un métronome, ne bat pas au rythme d’un chronomètre, d’une horloge, mais émerge sans cesse au rythme de notre vie intérieure.

Ce que nous appelons notre conscience du présent, de l’instant présent, est une oscillation permanente entre mémoire et anticipation, entre souvenirs et désirs, entre nostalgie et attente. En fonction de nos souvenirs, de nos émotions, de nos espoirs et de nos craintes, en fonction de ce que nous avons déchiffré et compris du passé, et de ce que nous imaginons de l’avenir…

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… Quand tout apparemment se tait en nous, quelque chose pourtant continue à parler dans le silence, quelque chose continue à aller son chemin en nous.

Pendant les moments où nous rêvons.

Et pendant les périodes où nous ne rêvons pas.

Quand il nous semble que nos activités mentales s’interrompent, se suspendent, et que tout s’est éteint en nous, que nous ne nous souvenons de rien, cette mer intérieure continue pourtant à nous animer, et à nous emporter dans un voyage, jusqu’au réveil.

« Mon âme est un orchestre caché », dit Fernando Pessoa…

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… Nous sommes faits de mémoire.

De l’empreinte qui demeure en nous de ce qui a disparu.

Et une partie de cette empreinte remonte à la nuit des temps.

Il y a plus d’un siècle et demi, la révolution darwinienne nous a révélé que nous partageons avec l’ensemble du monde vivant une généalogie commune. Et ce qui nous sépare des autres espèces vivantes, ce sont des degrés d’éloignement sur le thème de la parenté.

Nous sommes des parents des oiseaux et des arbres, des papillons et des fleurs. Et pour comprendre l’extraordinaire diversité des êtres vivants qui nous entourent, et la place que nous occupons dans cette immense diversité, il nous faut plonger dans un lointain passé disparu, le reconstituer, le faire ré-émerger, le réinventer.

Nous portons en nous, dans notre corps, d’innombrables traces de l’immense succession des ancêtres qui nous ont donné naissance. Et certaines de ces traces, nous les partageons avec tous les êtres vivants qui nous entourent aujourd’hui.

Mais cette mémoire ancienne est aussi la mémoire des innombrables empreintes qu’ont inscrites en nous les métamorphoses qui nous ont peu à peu éloignés de nos ancêtres, et de tous les autres membres, proches ou lointains, de cette grande famille du vivant à laquelle nous appartenons.

Depuis nos origines, il y a trois milliards et demi à quatre milliards d’années, l’univers vivant n’a cessé de se transformer. De se réinventer. Sous des formes toujours nouvelles.

Et la merveilleuse histoire du très long voyage du vivant à travers le temps est une histoire faite à la fois d’innombrables extinctions, et d’innombrables naissances, d’innombrables variations faisant continuellement émerger, à partir de ce qui précède, la nouveauté et la diversité.

Une histoire faite de retours aux origines et de départs vers l’inconnu.

De fidélité et de séparation.

De continuité et de discontinuités.

De conservation et de ruptures.

De mémoire et d’oubli…

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… Nous sommes faits de l’empreinte de ce qui a disparu. De ceux qui ont disparu.

De la présence de l’absence. De ce qui demeure en nous de tous ceux qui nous ont fait naître.

Tout sourire d’enfant est d’abord un écho au sourire d’une mère. Toute main tendue vers l’autre, tout geste de tendresse, toute consolation sont d’abord un écho à une main tendue, un geste de tendresse, un consolation que nous avons reçus. D’une personne qui l’avait elle-même reçu, et rendu à un autre, à une autre, qui ne lui avait encore rien donné.

La langue que nous parlons, le nom que nous portons, notre histoire familiale et collective, notre culture, presque tout ce que nous croyons connaître du monde et de nous-mêmes, nous a été transmis, mémoire des vivants et des morts que nous avons faites nôtre et que nous partageons sans l’avoir vécue. (…) Et dans différents endroits du monde, et à différentes périodes, naissent et renaissent des conflits de mémoire, des mémoires tronquées, blessées, ou des formes d’amnésie collective, surtout quand la mémoire collective a une dimension morale et concerne des traumatismes, des injustices, des crimes… (…) Combien y-a-t-il de ces mémoires collectives construites sur la dépossession, la transformation, l’effacement de la mémoire des autres ?

Sur la justification ou l’oubli de la violence faite aux autres. (…) Et si nous voulons apaiser ces blessures, il nous faut sans cesse reconstruire une mémoire nouvelle, vivante, ouverte, toujours recommencée, qui donne sa place à ceux que nous appelons les autres – qui ne les exclut pas, qui ne les instrumentalise pas, qui ne les efface pas.

Il nous faut sans cesse écouter, dialoguer – car comment savoir ce qui demeure de souffrance dans les mémoires, sans écouter, sans dialoguer ?

Revisiter le passé pour le redécouvrir et le réinventer.

Alors seulement, nous pourrons faire naître une véritable mémoire commune, qui nous inclut et nous dépasse – la mémoire de notre commune humanité… »

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Extraits de : « Sur les épaules de Darwin – Tome 1 – Les battements du temps » 2012  Jean-Claude Ameisen.

Illustrations : 1/« Thalie, muse de la Comédie » et  4/« Polymnie, muse de la Poésie lyrique »  Giovanni Baglione 1566-1643  2/« Chutes de Yosemite » et 3/« Mont Cervin »  Albert Bierstadt 1830-1902.

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Transformer les chants de guerre en champs de paix…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Léon Tolstoï a écrit une petite histoire : quelque part, dans l’ancienne Russie se trouvait un lac. Il devint célèbre grâce à trois saints. Tout le pays s’y intéressa. Des milliers de gens firent le voyage pour voir ces trois saints. Le grand prêtre du pays prit peur : que se passe-t-il ?  Il n’avait jamais entendu parler de ces « saints » et l’Église ne les avait pas reconnus. Qui en avait fait des saints ? Le christianisme donne des certificats – une des choses les plus insensées ! – pour attester que « tel  homme est un saint« . Comme si vous vous pouviez faire d’un homme un saint en lui donnant un certificat !

Les gens en étaient fous. On disait souvent que des miracles avaient lieu. Le prêtre dut donc y aller pour faire le point sur la situation. Il se rendit en bateau sur l’île où ces trois pauvres gars habitaient. Ils étaient très pauvres mais très heureux – car il n’y a qu’une seule pauvreté et cette pauvreté est un cœur qui ne peut pas aimer. Ils étaient pauvres mais ils étaient riches, les plus riches que vous ne puissiez jamais trouver. Ils étaient heureux, assis sous un arbre, à rire, à jouir des délices de la vie. En voyant le prêtre, ils se prosternèrent. Le prêtre leur demanda : « Que faites-vous ici ? Des rumeurs disent que vous êtes de grands saints. Savez-vous prier ?  » En voyant ces trois personnes, le prêtre comprit immédiatement qu’ils n’étaient pas du tout instruits, un peu idiots,  heureux, mais fous ! Ils se regardèrent et lui dirent : « Désolés, Monsieur, nous ne connaissons pas la bonne prière, celle qui est autorisée par l’Église, parce que nous sommes ignorants. Nous nous sommes inventés une prière nous-mêmes. Elle est faite maison. Si cela ne vous offense pas, nous pouvons vous la montrer. » Le prêtre leur dit :  » Oui, montrez-moi la prière que vous faites. » Alors, ils dirent :  » Nous avons essayé et nous y avons beaucoup pensé, mais nous ne sommes pas de grands penseurs. Nous sommes des idiots, des villageois ignorants. Nous nous sommes mis d’accord sur une prière simple. Dans le Christianisme, on se représente Dieu en tant que Trinité : Dieu le Père, Dieu le Fils et Dieu le Saint-Esprit. Et nous sommes également trois. Alors nous nous sommes mis d’accord sur une prière : « Vous êtes trois, nous sommes trois, ayez pitié de nous. » Voilà notre prière : « Nous sommes trois, vous êtes également trois, ayez pitié de nous. « 

Le prêtre était fort en colère, quasiment en rage. Il s’exclama : « Quelle idiotie ! On n’a jamais entendu une prière pareille. Arrêtez cela ! Vous ne pouvez pas être des saints de cette manière. Vous êtes tout simplement stupides.  » Ils tombèrent à ses pieds et lui dirent : « Enseignez-nous la vraie, l’authentique prière. Le prêtre leur montra donc la version autorisée de la prière de l’Église Orthodoxe russe. Elle était longue, compliquée, avec de grands mots pompeux. Ces trois personnes se regardèrent : cela leur semblait impossible. La porte du paradis était fermée pour eux. Ils dirent : « Nous vous prions de nous la dire encore une fois, elle est longue, et nous ne sommes pas instruits. » Le prêtre la leur dit une nouvelle fois. Il lui dirent : « Encore une fois, Monsieur, car nous l’oublierons et quelque chose ira de travers. » Alors il la leur redit à nouveau. Ils le remercièrent de tout leur cœur.

Le prêtre se sentit fort bien d’avoir fait une bonne action et d’avoir ramené trois insensés à l’Église. Il partit sur son bateau. Au beau milieu du lac, il ne put pas en croire ses yeux : ces trois personnes, ces idiots arrivaient vers lui en courant sur l’eau ! « Attendez… encore une fois, nous l’avons oubliée ! » C’était incroyable ! Le prêtre tomba à leurs pieds en disant : « Pardonnez-moi. Continuez votre prière. »… »

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Extrait de : « Le courage – La joie de vivre dangereusement »  Osho 1931-1990.

Illustrations : 1/« Étoile filante » 3/« Chemin principal et chemin de traverse »  Paul Klee 1879-1940  2/« Fruits et oiseau » Peinture anonyme  Chine   XIIIème.

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Dialoguer librement de cœur à cœur…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Petite Poucette* cherche du travail. Et quand elle en trouve, elle en cherche toujours, tant elle sait qu’elle peut, du jour au lendemain, perdre celui qu’elle vient de dénicher. De plus, au travail, elle répond à celui qui lui parle, non selon la question posée, mais de manière à ne pas perdre son emploi. Désormais courant, ce mensonge nuit à tous.

Petite Poucette s’ennuie au travail. Son voisin menuisier recevait autrefois des planches brutes de la scierie, sise parmi la forêt ; après les avoir laissées longtemps sécher, il tirait de ce trésor et selon les commandes tabourets, tables ou portes. Trente ans plus tard, il reçoit d’une usine des fenêtres toutes prêtes qu’il pose dans de grands ensembles aux ouvertures formatées. Il s’ennuie. Elle aussi. L’intérêt de l’œuvre se capitalise aux bureaux d’étude, là-haut. Le capital ne signifie pas seulement la concentration de l’argent, mais aussi de l’eau dans les barrages, du minerai sous terre, de l’intelligence dans une banque d’ingénierie  éloignée de ceux qui exécutent. L’ennui de tous vient de cette concentration, de cette captation, de ce vol de l’intérêt.

La productivité augmente verticalement depuis 1970, la croissance démographique mondiale, aussi verticale et s’ajoutant à la première, raréfient de plus en plus le travail ; une aristocratie en bénéficiera-t-elle seule, bientôt ? Né à la révolution industrielle et copié sur l’office divin des monastères, meurt-il, aujourd’hui, peu à peu ? Petite Poucette a vu diminuer le nombre de cols bleus ; les nouvelles technologies feront fondre celui des cols blancs. Le travail ne disparaitra-t-il pas aussi de ce que ses produits, faisant inondation sur les marchés, nuisent souvent à l’environnement, souillé par l’action des machines, par la fabrication et le transport des marchandises  ? Il dépend de sources d’énergie dont l’exploitation ruine les réserves et pollue.

Petite Poucette rêve d’une œuvre nouvelle dont la finalité serait de réparer ces méfaits et d’être bénéfique – elle ne parle pas de salaire, elle aurait dit bénéficiaire, mais du bonheur aussi – à ceux qui œuvrent. Elle fait, en somme, la liste des actions qui ne produiraient pas ces deux pollutions, sur la planète et les humains. Méprisés parce que rêveurs, les utopistes français du XIXème siècle organisaient les pratiques selon des directions contraires à celles qui les ont précipitées vers cette double impasse.

Comme il n’y a plus que des individus, que la société ne s’organise qu’autour du travail, que tout tourne autour de lui, même les rencontres, même les aventures privées qui n’ont rien à voir avec lui, petite Poucette espérait s’y épanouir. Or elle n’en trouve guère, or elle s’y ennuie. Elle cherche à imaginer aussi une société qui ne soit plus vraiment structurée par lui. Mais par quoi ?

Et combien de fois lui demande-t-on son avis ?… »

*  De l’essor des nouvelles technologies, un nouvel humain est né : Michel Serres le baptise « Petite Poucette »

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Extrait de « Petite Poucette »  (Le monde a tellement changé que les jeunes doivent tout réinventer)  – 2012 – Michel Serres.

Illustrations : 1/« Nature morte avec fleurs » 2/« Intérieur de l’atelier »  William Merritt Chase 1849-1916.

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Faire confiance à la jeunesse…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Qu’ils me semblent loin, ceux d’en haut dont la tête roule et tangue à près de deux mètres du sol, loin, très loin du monde dont je suis le prince et où ils ne pourraient rentrer qu’à genoux, en pliant le dos… Loin, non pas plus forts, plus sages ni plus savants que moi, mais ayant changé d’échelle, peu à peu, sans s’en rendre compte, année après année, et troqué leur esprit d’enfance contre des affaires, des projets, des tâches et des obligations de toutes sortes, incurieux désormais de cette terre où ils marchent, des animaux, des fleurs, de la purée de carottes et des petits Gervais, accaparés par autre chose d’infiniment grave et sérieux à quoi je ne comprends rien et qui les conduit par exemple à se téléphoner sans cesse…

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… Je voudrais respirer les mots comme on respire le parfum des fleurs. Les cueillir sur le papier et les disposer en bouquets dans des vases si transparents qu’on en oublierait l’eau. Alors on se prendrait à croire que ces mots-fleurs coupés se tiennent debout tout seuls… Le livre dont je rêve, ce serait cela : un bouquet de fleurs parfumées plantées dans une eau invisible. Une sorte de miracle. Comme on en rencontre précisément dans les livres. Des fleurs sans histoire et sans ombre. Et pourquoi pas sans tiges, suspendues comme les étoiles au ciel. Ou comme des papillons…

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… Un papillon n’a jamais de peine. La flûte de son cœur voué aux passions légères ne s’affole qu’à la vue des fleurs. Il voit jaune, il voit rouge, un sang frénétique baigne sa minuscule tête d’épingle. Il s’immobilise alors en plein vol pour téter le nectar sucré, ses fausses pattes abdominales accrochées aux corolles tremblantes.

Quand ils s’aiment, deux papillons de nuit se tiennent longtemps serrés l’un contre l’autre. Dans un parc vide, au crépuscule, ils se sont rencontrés sur un banc de bois peint. Leur premier baiser a duré jusqu’à l’aube. Puis ils ont dormi tout le jour, accouplés sous leurs ailes, et ne se sont réveillés que le soir.

Le papillon vit sans papiers. Sa vie est écrite sur ses ailes. C’est une miniature peinte par un Dieu paisible. Ce vagabond fait cent fois par jour le tour du jardin.

Dans un cocon en fil de soie, il aura patienté longtemps. Puis, un jour, vient sa métamorphose. À présent, il ne changera plus : son existence est sans histoire. C’est pourquoi il se déplace si légèrement, en se riant du temps qui passe. Il boit le ciel à petites gorgées…

Il vit luxueusement, dans une espèce d’oisiveté odorante : il rend visite aux fleurs qui lui ressemblent. Sa fragilité le protège : il ne vieillit pas. Le soleil, un matin, oubliera de le réveiller… »

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Extraits de : « Journal d’un enfant sage » 2010  Jean-Michel Maulpoix.

Illustrations : « Album d’illustrations » – Planches 12, 23, 21 – Okamoto Shuki 1807-1862.

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Métamorphoser nos pensées…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … – Pourquoi ils crient comme ça ?

– Ils ne crient pas. Ils bavardent.

– Ils ont l’air en colère.

– Ils ne le sont pas.

– C’est vrai ?

– Oui. Les oiseaux ne font que répéter les mots que nous avons oubliés…

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… Un chant se poursuivait sans interruption. Celui de l’oiseau qui occupait le centre du perchoir. Sa calotte était si blanche qu’elle en paraissait couverte de neige. Du fond de sa gorge débordait un chant précis de virtuosité au volume disproportionné par rapport à son petit corps. Il y avait des modulations, des variations d’intensité, des staccati, des trilles. Il y avait une introduction, une ligne mélodique, un intermède, un point culminant. Tout y était.

– Tous les chants d’oiseaux sont des chants d’amour…

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… Les oiseaux à lunettes avaient un chant encore plus pur que celui de l’eau, du cristal ou de toute autre chose au monde, ils élaboraient une dentelle de voix cristalline, dont en se concentrant on aurait presque pu voir se détacher les motifs dans la lumière…

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… Quand il parlait, l’oiseau se tournait toujours vers l’endroit d’où provenait sa voix. Jamais il ne l’ignorait, ni ne faisait semblant de ne pas l’avoir perçue, ni ne paraissait las de l’entendre. Tout dans l’attitude de l’oiseau disait que dans la mesure où quelqu’un qui donnait de la voix se trouvait là, il avait le devoir de l’écouter…

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… Lorsque le monsieur aux petits oiseaux ne pouvait s’occuper de lui, l’oiseau à lunettes s’efforçait de s’entraîner seul. Il aimait l’écouter alors. Bien sûr, c’était amusant de chanter ensemble, mais dans cet exercice solitaire, il y avait nécessité, pour le professeur, de ne pas s’immiscer, qui s’accompagnait de quelque chose de sacré, apaisant pour celui qui écoutait. Sachant parfaitement que son chant n’en était pas encore arrivé au point où il pouvait être offert à autrui, tout en mémorisant le modèle, l’oiseau gazouillait pour lui-même. Dans un coin de la boîte où ne parvenaient pas de bruits parasites, la tête légèrement plus basse que lorsqu’il s’entraînait avec son professeur, il fixait un point de la paroi de carton.

Pour ne pas le déranger, il l’observait à distance. Il le regardait discrètement, étonné de constater qu’une petite créature qui essayait de percevoir un son intérieur, et pas ceux du monde extérieur, pouvait paraître aussi intelligente…

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… Quelque part en son cœur il se demandait jusqu’où l’oiseau irait s’il le laissait chanter son content : son corps finirait peut-être par éclater en mille morceaux ? Il avait peur, alors. La beauté de ce chant le laissait pétrifié de peur. Mais l’oiseau, lui, ne craignait rien… »

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Extraits de : « Petits oiseaux » 2012 Yôko Ogawa.

Illustrations : « Nouveau recueil de planches coloriées d’oiseaux » 1/« Calliste à tête verte » 2/« Traquet à capuchon » 3/« Couturière à dos vert » 4/« Zostérops oriental » 5/« Batara gorgeret » 6/« Tyranneau à toupet » 7/« Moucherolle petit coq »

Nicolas Huet le Jeune 1770-1830 (et Jean-Gabriel Prêtre 1800-1840).

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Écouter les chants du ciel…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« (B.C.) … La pensée occidentale (et c’est son grand piège) a fini par croire que la partie peut être séparée du tout, alors que la partie est un élément du tout. Nos spécialistes ont fait des performances tellement bonnes que leur discours social admet que le morceau peut être séparé du tout. On fait une partie, une découpe artificielle, mais une découpe didactique. Après l’avoir manipulée expérimentalement, on oublie ou l’on refuse de la réintégrer dans le tout. Il s’agit là d’une faute de pensée…

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(E.M) … Je crois qu’on est encore loin d’avoir compris la nécessité de relier. Relier, relier, c’est sans doute le grand problème qui va se poser à l’éducation (…) On a créé des catastrophes naturelles en détournant des fleuves en Sibérie ou en faisant des barrages inconsidérés, on détruit des cultures dans une logique économique close. Il s’est développé ce que j’appellerai une intelligence aveugle aux contextes et qui devient incapable de concevoir les ensembles. Or, nous sommes dans un monde où tout est en communication, en interaction…

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(E.M) … La vie est une navigation sur un océan d’incertitude, à travers des archipels de certitude. Nous sommes dans une aventure collective inconnue, mais chacun vit son aventure…

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(B.C.) … Cet entraînement à se mette à la place d’un autre – ce que les philosophes nomment l’empathie – est un concept que je crois très utile, qu’on devrait en tous cas dépoussiérer, surtout avec les circonstances politiques qui sont en train de se dessiner. Car se mettre à la place d’un autre, c’est s’enrichir, mais c’est un effort, c’est aller à la découverte d’un nouveau continent mental, d’une nouvelle manière de penser, d’une nouvelle manière d’être homme. L’enjeu est capital, il s’agit d’un véritable quitte ou double : on s’enrichit en ouvrant son monde ou l’on fait une théorie cohérente et on le disqualifie, on l’excommunie, on l’exclut. Cette nouvelle humanité qui est en train de naître doit être une humanité de débat. Cela est très fatigant mais très passionnant, c’est la source de la vie… »

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Extraits de : « Dialogue sur la nature humaine » 2010 Entretiens de Boris Cyrulnik et Edgar Morin.

Illustrations : 1/« Iris d’Espagne, Volubilis et cerises »  Georg Flegel 1566-1638  2/« Insectes et fleurs »  Jan Van Kessel 1626-1679.

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S’élever pour mieux penser le monde…

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« … « Regardez comme la création est digne d’émerveillement ! N’outrageons pas son visage, ne troublons pas l’ordre qui la gouverne. Soyons-lui reconnaissants et soyons reconnaissants à son créateur. Reconnaissons à toute créature le droit à la vie ! »…

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… Le lion dévore l’antilope et cela nous semble cruel. La vie veut se perpétuer et chacune de ses révélations s’accompagne de la mort pour l’exalter. Tout cela échappe à notre entendement, mais ne semble pas pouvoir être autrement. En donnant naissance aux êtres humains, le créateur attendait peut-être d’eux l’admiration et la contemplation des agencements qui font la création si belle et si variée de couleurs, de parfums, de bruits, de forme, de saveur. Mais au lieu de chercher leur place au sein de ce grand miracle, les êtres humains ont voulu accaparer le miracle pour l’asservir. Ils y ont répandu de nombreux poisons, corrompu le souffle, l’eau, la terre, le ciel au dessus de leur tête. L’aigle s’élevant très haut dans le ciel voit la terre en feu. Il voit les êtres humains pillards de leur propre bien. Il voit les uns dilapider, car l’abondance a tué en eux la satisfaction, et des foules de pauvres qui n’ont plus de salive ni de nourriture pour leurs enfants. La misère les berce lentement dans son sein d’agonie. Et l’aridité, comme une lèpre, s’étend sur la terre qui les nourrissait. Et l’aigle s’élevant très haut dans le ciel sait qu’en tout cela il n’est pas un juste ordonnancement…

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… Il y aussi des êtres humains que le discernement éveille au respect. Ils éduquent leur progéniture en leur disant : « Sachez que la création ne nous appartient pas, mais nous sommes ses enfants. Gardez-vous de toute arrogance, car la terre, les arbres et toutes les autres créatures sont également enfants de la création. Vivez avec légèreté sans jamais outrager l’eau, le souffle ou la lumière. Et si vous prélevez de la vie pour votre vie, ayez de la gratitude. Lorsque vous immolez un animal, sachez que c’est la vie qui se donne à la vie et que rien ne soit dilapidé de ce don. Sachez établir la mesure de toute chose. Ne faites point de bruit inutile, ne tuez pas sans nécessité ou par divertissement. Sachez que les arbres et le vent se délectent de la mélodie qu’ensemble ils enfantent, et l’oiseau, porté par le souffle, est un messager du ciel et de la terre. Soyez très éveillés lorsque le soleil illumine vos sentiers, mais lorsque la nuit vous rassemble ayez confiance en elle, , et si vous n’avez ni haine ni ennemi, elle vous conduira sans dommage sur ses pirogues de silence jusqu’aux rives de l’aurore. Que le temps et l’age ne vous accablent pas car ils vous préparent à d’autres naissances, et dans vos temps amoindris, si votre vie fut juste, il naîtra de nouveaux songes heureux pour ensemencer les siècles. »… »

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Extraits de : « Parole de terre-Une initiation africaine » 1996  Pierre Rabhi.

Illustrations : 1/« Livre de dessins : Dessins de  Filippino Lippi, Botticelli et Raffaellino del Garbo »  Giorgio Vasari 1511-1574  2/« Tête d’homme couronné » et  3/« Motif de brocart » issus du « Codex Vallardi »  Pisanello 1395-1455.

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Prendre soin de notre Mère…

BVJ – Plumes d Anges.

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« … La santé est un état qui ne présage rien de bon et la nature suffit souvent à guérir les maladies. Il arrive au rouge de sortir vingt fois de suite – mais le noir finira bien par s’imposer tôt ou tard. Il y a une règle qui ne souffre pas d’exception : les puissants seront abaissés, les humbles seront exaltés. Rien n’échoue comme le succès. Et, au plus profond de l’abîme, l’espérance est toujours là. Car Dieu, dans sa bonté, a donné une sœur au chagrin et il l’a appelée l’espérance…

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… À court terme, dans ce monde, il n’y a pas de justice et il n’y a pas de vérité. À long terme la marche du monde se confond avec ce que nous avons le droit d’appeler, parce que nous n’avons rien d’autre à quoi nous attacher, la justice et la vérité. Tout change. Tout se transforme. Tout s’écroule. Tout reste toujours semblable. Nous ne cessons jamais de rouler entre le bien et le mal, du chagrin à l’espoir et de l’espoir au chagrin, du désir à l’ennui et de l’ennui au désir…

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… La joie c’est autre chose. Loin de nous enfoncer dans le monde à la façon du plaisir et du bonheur, elle nous en détacherait plutôt. Elle est religieuse et rebelle. Elle est métaphysique. Elle éclate comme un tonnerre. Elle détruit tout sur son chemin. Elle se consume elle-même, elle s’oublie, elle se nie. Il y a quelque chose dans la joie qui ressemble à l’adoration. Elle nous élève au-dessus de nous. Elle nous transporte ailleurs. Elle nous ouvre les portes d’un univers inconnu et plus beau que le nôtre. Elle jaillit de notre monde et elle nous en montre un autre où règne la beauté…

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… Nous mourrons tous. Et nous vivons. Mais nous ne savons pas pourquoi.

Nous ne savons pas pourquoi nous avons été jetés dans le temps. Et nous ne savons pas ce qui nous attend après notre passage dans ce temps. Rien, peut-être ? C’est possible. Le secret est bien gardé.

La beauté nous éblouit. Nous ne la comprenons pas. Nous cherchons la vérité. Elle ne cesse de nous fuir. Nous avons le droit de croire à autre chose qu’à ce temps et à ce monde, nous avons le droit d’espérer un destin éternel. Nous ne pouvons rien en savoir.

Une phrase célèbre d’Einstein fait l’éloge du mystère. Chacun de nous se débat comme il peut contre les mystères qui l’entourent. Nous nous souvenons de temps en temps de quelques mots murmurés, d’un instant de bonheur, d’un visage, d’une souffrance, d’un tableau dans une église ou dans un musée, d’un temple sur une colline, d’un certain nombre de chiffres inutiles et d’une chanson de marin ou d’une cantate de Bach chantées par des voix disparues ou qui disparaitront…

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… J’aime rêver. La science ne rêve pas. Mais ce qu’elle découvre est la plus formidable de toutes les matières à rêver. Plus que les livres, plus que les tableaux ou les monuments, plus que les paysages, plus peut-être que l’amour. J’ai rêvé le monde et la science qui tente de le comprendre. J’ai essayé d’écrire le roman de l’univers et, dans ce roman de l’univers, le roman de la science. Je ne suis ni savant ni poète. J’aime les histoires. La plus belle histoire du monde, c’est l’histoire de ce monde qui n’existe que parce que nous le rêvons… »

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Extraits de : « Un jour je m’en irai sans en avoir tout dit » 2013  Jean d’Ormesson.

Illustrations : Planches extraites d’« Éléments décoratifs »  Alfons Mucha 1860-1939.

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S’inspirer de ce que murmurent nos rêves…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Que ce soit en Inde ou en Grèce, un certain nombre de sages affirment avoir trouvé une issue à l’impasse où se trouve l’homme qui cherche à adapter le monde à ses désirs : inversant la problématique, le sage cherche à adapter ses désirs au monde. Il vise à les maîtriser, à les limiter, voire à les neutraliser pour s’accorder au réel. Il peut ainsi être satisfait de sa vie, quels que soient les faits extérieurs qui surviennent et risquent de l’affecter. Autrement dit, le bonheur du sage ne dépend plus des évènements toujours aléatoires émanant du monde qui lui est extérieur (santé, richesse, honneurs, reconnaissance, etc…), mais de l’harmonie de son monde intérieur. C’est parce qu’il a su trouver la paix en lui-même qu’il est heureux. Plutôt que de vouloir changer le monde, le sage concentre ses efforts à se changer. Son bonheur est immanent : il se réalise ici-bas, dans le monde tel qu’il est, au plus intime de lui-même.

C’est par ce renversement que le bonheur devient possible. L’obstacle au bonheur n’est pas la réalité, mais la représentation que nous en avons. Une même réalité peut être perçue différemment par deux personnes : l’une s’en féliciter, l’autre en être malheureuse. Un individu donné peut percevoir une grave maladie comme un terrible coup du sort, alors qu’un autre, par-delà la douleur présente, y verra une occasion de se remettre en question, de changer telle ou telle chose dans sa vie, et ne se départira pas de sa paix intérieure. Face à une agression, certains ressentiront de la haine, un désir de vengeance, quand d’autres n’éprouveront aucun ressentiment : « Combien tuerais-je de méchants ? Leur nombre est infini, comme l’espace. Alors que si je tue l’esprit de haine, tous mes ennemis sont tués en même temps », écrit le sage bouddhiste Shantideva dans « La marche vers l’Éveil ». Et le sage stoïcien Epitecte d’affirmer en écho : « Souviens-toi que ce qui te cause du tort, ce n’est pas qu’on t’insulte ou te frappe, mais l’opinion que tu as qu’on te fait du tort. Donc, si quelqu’un t’a mis en colère, sache que c’est ton propre jugement le responsable de ta colère. »(…) « Devant tout ce qui t’arrive, pense à rentrer en toi-même et cherche quelle faculté tu possèdes pour y faire face. Tu aperçois un beau garçon, une belle fille ? Trouve en toi la tempérance. Tu souffres ? Trouve l’endurance. On t’insulte ? Trouve la patience. En t’exerçant ainsi, tu ne seras plus le jouet de tes représentations. »…

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… Chacun doit apprendre à se connaître pour découvrir ce qui le rend heureux ou malheureux, ce qui lui est approprié ou non, ce qui augmente sa joie et diminue sa tristesse. Spinoza utilise la métaphore du poison pour faire comprendre que tout se joue à un stade essentiellement biologique : il y a des corps, des choses, des êtres qui empoisonnent notre organisme, comme il en est d’autres qui contribuent à sa croissance et à son épanouissement. Si nous acceptons d’ingurgiter du poison, c’est que notre esprit est pollué par toutes sortes d’idées inadéquates, erronées, qui nous font croire – sous l’influence de certains affects, de notre imagination ou d’une morale extérieure – que ce qui nous empoisonne, de fait, est bon pour nous. D’où la nécessité d’accéder à une connaissance vraie de ce que nous sommes pour savoir ce qui nous convient, mais aussi de renoncer à suivre une morale extérieure, dogmatique, transcendante, prétendument valable pour tous… »

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Extraits de : « Du bonheur – un voyage philosophique » 2013  Frédéric Lenoir.

Illustrations : 1/« La musique » 2/« Étang calme » 3/« Deux jeunes filles et un Laurier rose »  Gustav Klimt 1862-1918.

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Trouver notre propre vision…

BVJ -Plumes d’Anges.

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« Les paroles seront-elles poésie un jour ?

La poésie sera-t-elle la vie ?

Sonorités émises en syllabes de lumière,

Expressions vierges sans faille,

Fleurs sans tache, fermes sur leur tige ?

Moments illuminés et incessants

Dissiperont les erreurs, les obstacles,

Ainsi que les différences,

Immaculée ta grandeur propre

Se rendra accessible par-delà ses bornes.

De cycle en cycle ces préambules

Tout ce divin combat tant en dehors qu’en dedans,

Festin perpétuel de la purification

Éparpille ses infinies richesses.

Toute la création n’est que poésie sans macule

Émergence d’un soleil dévoilé. »

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Extrait de l’Anthologie de la poésie bengali : « Poésie sans macule »  Saumitra Shankar Dasgupta (né en 1917)

Illustrations : 1/« Nuit et sommeil » 2/« Confiance, espérance et amour »  Mary Lizzie Macomber 1861-1916.

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Se désaltérer dans le courant des ondes lumineuses…

BVJ – Plumes d’Anges.