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« … Nous étions les enfants d’un monde latin, méditerranéen. D’avoir grandi au bord de la méditerranée, dans la familiarité des oliviers et des pins parasols, des palmiers et des géraniums en pots, nous donnait cette vague supériorité sur les habitants du reste de la France. Comment pouvait-on lire Virgile à Paris, dans la grisaille et les fumerolles des poêles à charbon ?

Pourtant chaque été, à Sainte-Marine, en Bretagne, nos convictions étaient bousculées. Par le vent, le crachin, les marées, les tempêtes, ou tout simplement par les champs de pommiers et la lande.

La lande, nous avions appris à la reconnaître. Par la langue bretonne d’abord : en Bretagne, lann cela ne veut pas dire n’importe quoi. Cela veut dire les étendues d’ajoncs, cette fourrure gris-vert qui recouvre la terre, qui s’empare de tous les lieux inhabités. Est-ce que nous savions qu’elle était cultivée ? Je ne me souviens pas d’avoir vu des tombereaux de cette plante qui servait de nourriture aux chevaux de trait et au bétail, ni d’avoir entrevu dans la cour des fermes l’appareil à main qui permettait de la déchiqueter. Cela avait probablement déjà disparu dans l’après-guerre. (…) Al lann, c’était la plante indispensable à cette économie. À la fin de l’été, elle produisait un spectacle de fleurs jaunes, au moment où les genêts ouvraient leurs pétales d’or, et la bruyère ses lacs roses et rouges…

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… En Bretagne, la violence de la mer, du vent, de la pluie, et aussi la brûlure du soleil certains jours. La solitude des criques, encombrées de galets géants, trouées de grottes où les vagues explosent. Et la lande où parfois surgit une pierre levée, un menhir, dont le vrai nom en breton est peulven, le pilier de pierre…

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… Je me souviens d’avoir collé mon oreille contre le granite des dolmens pour entendre la vibration électrique qu’ils émettaient, et je l’ai entendue ! Ce qui me paraissait extraordinaire, incroyable, ce n’étaient pas ces constructions archaïques, c’était que les Bretons étaient arrivés un jour dans ce pays et qu’ils avaient été reçus par ces dieux, qu’ils les avaient respectés, parfois craints, et que les dieux les avaient laissés s’installer chez eux. Sans doute parce que je venais d’ailleurs, que je n’étais jamais chez moi nulle part, balloté, baladé entre la Maurice de mon père, la Bretagne de mes ancêtres et la Nice de mon enfance – il y avait donc cette étrangeté au monde, cette déroute, cet exil et les piliers de pierre dressés vers le ciel, les allées couvertes pareilles à des écailles de dragon, les vaisseaux couchés dans les ajoncs me disaient qu’il y avait un autre monde monde avant le mien, que j’étais juste de passage… »

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À l’instant même où il « fête » son 80ème anniversaire, J.M.G. Le Clézio nous offre deux magnifiques textes sur l’enfance et ses réminiscences, entre pays de Bretagne et pays de Provence. Il n’y a pas d’ordre chronologique, ce sont des images exhumées de sa mémoire ou de ses émotions. Le premier conte parle de vacances en Bretagne, il dépeint la puissance des paysages, leurs couleurs, leurs parfums, il dit la langue, les caractères, les relations, les moments heureux…

Après nous avoir ouvert le cœur, l’auteur explore dans un deuxième conte, ses cinq premières années de vie, pendant la guerre. Sa mère, son frère, ses grands parents, mènent une existence recluse dans un tout petit village de l’arrière pays niçois. Tout est « doucement » douloureux et ce dont il a le plus souffert, nous dit-il, c’est de la faim, la faim qui a laissé un vide au fond de lui et l’a marqué profondément. Il y a les silences, les non-dit, les gens admirables, pendant toute sa vie, il a cherché à comprendre les traces que laisse la violence de la guerre.

Une très très belle lecture, une fois encore…

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« … Être né dans une guerre, c’est être témoin malgré soi, un témoin inconscient, à la fois proche et lointain, non pas indifférent mais différent, comme pourrait l’être un oiseau, ou un arbre. On était là, on a vécu cela, mais ça n’a pris de sens que par ce qu’on a appris par les autres, plus tard (trop tard ?)… ».

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Extraits de : « Chanson bretonne suivi de L’enfant et la guerre »  2020  J.M.G. LE CLÉZIO.

Illustrations : 1/« Le soir aux grèves de Roscoff »  Jean-Edouard Dargent  1824-1899  2/« Pâtre au crépuscule en Provence »  Emile-René Ménard  1862-1930.

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S’abreuver aux sources les plus douces…

BVJ – Plumes d’Anges.

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Vous qui passez par là, venez donc lire ces quelques lignes :

– LE PARTAGE DE LA TERRE –

« Prenez le monde, dit un jour du haut de son trône, Jupiter aux hommes, prenez-le, il est à vous, je vous le donne pour en jouir à tout jamais, sachez seulement en faire un partage fraternel. »

Alors on vit accourir tous ceux qui pouvait en prendre une part, jeunes et vieux arrivèrent à la hâte : le laboureur s’empara du produit des champs, le gentilhomme de la forêt, le marchand remplit ses chariots, l’abbé choisit le vin chaleureux, le roi mit une barrière sur les ponts et les chemins et s’écria : »La dîme est à moi ! ».

Longtemps après que le partage était terminé, arriva le poète. Il venait de loin, hélas ! et il ne restait plus rien, chaque chose avait son maître.

– « Malheur à moi ! faut-il que je sois ainsi seul entre tous oubliés, moi, ton fils le plus fidèle ? » Il exhalait ainsi sa plainte et se jeta devant le trône de Jupiter.

– « Ne m’accuse pas, répondit le Dieu, si tu t’égares dans l’empire des rêves. Où étais-tu lorsqu’on a partagé le monde ? »

– « J’étais, reprit le poète, près de toi. Mes regards contemplaient ta splendeur, mon oreille écoutait l’harmonie céleste. Pardonne à l’esprit qui, dans le charme de ta lumière, oublie les biens terrestres. »

– « Que faire, s’écria Jupiter, le monde est donné, les fruits, la chasse, les marchés ne m’appartiennent plus. Veux-tu venir dans mon ciel auprès de moi ? Chaque fois que tu voudras y monter, il te sera ouvert. »

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– DÉSIR –

« Ah ! Si je pouvais trouver une issue à cette vallée profonde, sur laquelle pèse un froid nuage, oh,  que je serais heureux ! Là-bas j’apercevrais les belles collines toujours riantes et toujours vertes. Que n’ai-je des ailes pour m’élancer vers ces collines !

J’entends résonner les douces harmonies du ciel, et des vents légers m’apportent des parfums balsamiques. Je vois briller des fruits d’or sous un épais feuillage, et les fleurs qui s’épanouissent là ne seront la proie d’aucun hiver.

Oh ! qu’il doit être doux de vivre à cet éternel rayon de soleil, que l’air de ces collines doit être rafraichissant ! Mais un torrent fougueux me sépare de cette contrée, et la fureur des vagues épouvante mon âme.

Je vois une nacelle se balancer sur l’onde, mais, hélas, je ne vois point de batelier. Allons, courage, n’hésitons pas, les voiles sont enflées, il faut croire, il faut oser, sans attendre l’assurance des Dieux. Le miracle seul peut te porter dans la terre du miracle. »

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et venez donc aussi admirer et écouter :

LA SYMPHONIE DU DESTIN

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Textes et musique (merci R.T.) trouvés sur le net,

ces voyages virtuels nous font faire d’agréables découvertes, souvent très à propos,

les talents sont immenses et l’imagination galopante, ne trouvez-vous pas ?

Bien-sûr, une fois encore, il nous faut faire preuve de vigilance,

vérifier, croiser, encore et toujours, et ne pas tout gober comme de petites mouches.

Courage aminautes de France, de Navarre et d’ailleurs,

nous nous tenons la main silencieusement et

la musique du monde continue à jouer sa partition…

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Poèmes de Friedrich Schiller  1759-1805.

Film de Edvard Grieg – Symphonie numéro 5

écrite par Ludwig van Beethoven entre 1804 et 1808

et jouée pour la première fois au Théâtre de Vienne le 22 décembre 1808.

Illustrations : 1/« Papillons et autres insectes » Jan van Kessel l’ancien  1626-1679   2/« L’eau silencieuse »  Sydney Laurence   1865-1940.

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Voyager joyeusement sur les ondes…

BVJ – Plumes d’anges

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« Ce que la chenille appelle la fin du monde,

le Maître l’appelle un papillon »

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« Il n’est jamais problème qui n’ait un cadeau pour toi entre ses mains.

Tu cherches des problèmes parce que tu as besoin de cadeaux »

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Un petit livre lu il y a longtemps et relu ces jours derniers,

un petit livre tout simple, léger comme une bulle, un peu magique,

un éclat de lumière dans la vie.

Changer notre regard sur le monde me semble important,

c’est une volonté, cela ne se fait pas tout seul,

nous devons chercher, faire appel à notre imagination,

la laisser déborder,

elle nous étonnera certainement…

  Qu’en pensez-vous ?

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Citations extraites de : « Illusions – Le Messie récalcitrant »  1977  Richard Bach.

Illustrations : 1/ « Chenille lunaire »  Abott Handerson Thayer  1849-1921    2/ « Papillon de l’Atlas »  Miniature anonyme du XVIIIème.

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Changer notre regard sur le monde…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« Un poème a perdu l’image qui le fit naître.

La petite illumination qui accompagnait l’image

et qui l’avait peut-être créée,

resta là désabritée comme un vol sans oiseau.

La petite illumination

oublia alors le poème

et entra dans les yeux du poète

afin qu’ils voient au moins

le poème non écrit.

Et aussi pour attendre en eux

et s’ajouter à tout poème futur. »

..

« De façon inespérée

survient quelquefois une musique

qui palpe notre parole la plus cachée.

Il peut arriver alors

que cette musique la mette en lumière

ou reste avec elle

dans le candélabre le plus secret.

Dans tous les cas

notre solitude a rencontré

une présence indéfectible. »

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Sortons des brumes, sortons des clichés…

Petite illumination, petite musique…

Et si nous transformions nos plus belles fleurs sauvages,

celles que nous n’avons jamais osé laisser vivre en nous ?

Peut-être trouverions-nous là un remède à la bonne santé du monde…

…

Poèmes :« Quatorzième poésie verticale »  Roberto Juarroz  1925-1995.

Illustration : « Lys de Pâques »  Théodor Grust  1859-1919.

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Cueillir les fleurs de lumière pour transformer notre chemin…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Entre deux cartes postales, elle leva les yeux pour regarder le parc et ses frondaisons prodigieuses. (…)

La vieille dame se rapprochait d’elle mais elle n’avait pas envie de parler. Pas seulement à cette vieille dame, mais à qui que ce soit. Elle avait pris de bonnes décisions à propos de la façon de mener sa nouvelle vie : elle devait se concentrer sur elle-même. C’en était fini de s’occuper des autres et avait commencé l’apprentissage de l’égoïsme. Non mais. Elle avait fait sa part. Elle reprit l’écriture de ses cartes, en allant plus lentement afin qu’au moment ou la vieille dame allait croiser la table et le banc, elle ait l’air le plus occupé possible. C’est ce qui se passa. Et elle en eut honte, immédiatement dès qu’elle eut dans son champs de vision le dos de la vieille dame claudicante. Mais pourquoi penser obligatoirement que cette vieille dame allait parler, s’asseoir, l’empêcher d’écrire ses cartes postales ou son courrier, lui demander quelque chose… Non, non, non ! On ne pouvait pas lui demander de changer à ce point, de se replier sur elle-même, de… Mais on ne lui demandait pas ça non plus… Oh, la la ! Elle ne se reconnait plus, c’est vrai… Elle aurait pu sourire à cette dame, simplement sourire…

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… Et si elle écrivait sur tous ces vieux, comme la vieille dame de la grande maison, qu’elle avait déjà rencontrés ? Elle pourrait leur donner la parole et ils témoigneraient ce que c’est que la vie quand on n’a plus de chez soi, plus d’autonomie, plus de famille, plus de santé et qu’on ne dit plus jamais plus tard… Elle ne ramènerait en arrière aucun de ceux-là, elle ne leur rendrait ni leur jeunesse, ni leur maison, ni leur mari ou leur épouse, ni leur mère ou leur père, ni leur santé, rien de rien, non, elle ne leur rendrait rien. Mais elle pourrait peut-être sortir de l’oubli des vies qui s’y enfoncent inexorablement et, le temps de quelques rencontres, briser le silence d’une journée, être une éclaircie…

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… Tout allait bien. Il faisait beau. Il faisait bon aussi pour un mois de novembre. Tout était splendide autour d’elle. Elle marchait. Elle faisait un pas puis un autre pas. Tout allait bien. Il y avait le vide, oui. Le grand vide de l’absence. Le trou béant. Sans fond. Pourtant, elle était là, à marcher sur la corniche de Tamaris un matin de novembre. Elle était vivante. Elle était encore vivante. Une miraculée avait dit le docteur. La championne des miraculées avait dit l’autre docteur… »

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Le sujet est courageux dans notre société, celui des personnes âgées et des aidants de fin de vie. La dame aux cartes postales, Marie, a donné entièrement dix ans de son existence à l’accompagnement de ses parents, jusqu’à leur dernier souffle. Une épreuve qui la marque, elle va tomber gravement malade mais courageusement va lutter, se reconstruire.

Après une lourde opération Marie va se reposer dans un joli lieu au bord d’un lac. Elle rencontre là une vieille dame qui vit dans une grande solitude.  Plus tard, Marie tentera de faire de ses épreuves une force, une ouverture à l’autre, elle décidera de donner la parole à des personnes très âgées et à leur entourage.

C’est émouvant, des mains se tendent, de petites étoiles brillent, une nouvelle vie s’amorce, pour elle comme pour celles et ceux qu’elle rencontre. La belle humanité est là dans toute sa simplicité.

C’est vraiment un sujet interpellant quand on avance en age et ce livre peut nous aider dans l’accompagnement de nos proches, il nous montre que dans toute situation, une lumière brille.

Et puis l’on sent que Marie, ayant déposé son lot d’épreuves au travers des mots, peut envisager une vie nouvelle. La note finale du roman est très belle.

En ces temps de confinement, nos pensées vont particulièrement vers ces personnes âgées- très isolées –  et les aidants…

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Tania en avait parlé –>  LÀ

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Extraits de : « Avec la vieille dame »  2020  Marie Gillet.

Illustrations : 1/ »Bellagio – Lago di Como »   Cartolina postale  2/ « Dame et chat »  Nikolaï Iarochenko  1846-1898  3/ « Fiori » – Cartolina postale 1905.

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Aider mais se ressourcer aussi…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Beccafumi à Sarteano

Vous connaissez à la rigueur le peintre Domenico Beccafumi, mais sûrement pas le village de Sarteano, 5000 habitants, au sud de la Toscane et aux confins avec l’Ombrie, non loin de Panicale, dans la région de Montepulciano et de Pienza, ces joyaux de l’urbanisme Renaissance enchâssés dans un paysage de colline dont les pentes doucement inclinées sont enveloppées dans une brume que Paul Bourget a qualifiée de « violette »…

… Le corso Garibaldi se termine par la place où s’élève la modeste église S.Martino, reconstruite en style néoclassique sur l’emplacement d’un ancien édifice démoli, dont il ne subsiste que la cloche. Qui s’attendrait à y trouver, sur le mur de droite, un chef d’œuvre de la peinture du XVIème siècle ?

Le paysan Giacomo di Pace travaillait comme laboureur sur les terres du nommé Lorenzo Beccafumi, citoyen siennois, quand lui naquit, en 1486, un fils qu’il baptisa Domenico et envoya tout jeune garder les moutons. Tel Giotto, l’enfant s’amusait à dessiner sur des pierres ou dans le sable à l’aide d’un bâton appointé. Ayant remarqué les dons précoces du garçon, Lorenzo Beccafumi l’emmena à Sienne et le plaça dans l’atelier d’un peintre...

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… Pierro della Francesca à Monterchi

Cette fresque si célèbre n’aurait aucun titre à être rappelée dans ce livre, si elle n’était conservée dans un village difficile d’accès, qu’on n’atteint qu’au bout de routes escarpées et sinueuses, au milieu de montagnes inhabitées. Piero l’avait peinte, vers 1450, pour servir de retable au maître-autel de la petite église Santa Maria della Momentana, située sur les pentes de la Citerna, au-dessous de l’éperon sur lequel est bâti le village fortifié de Monterchi, à quelques 25 kilomètres à l’est d’Arezzo…

… Les deux anges aux cheveux courts fixent le spectateur de leurs yeux grands ouverts, dont le regard intense est pourtant vide…

… Quant à la Madone, sereine et majestueuse, mais à la fois pensive et modeste, elle abaisse ses pupilles, vides et absentes, sous des paupières lourdes tracées d’une ligne sinueuse…

… Sur son beau front poli, avec sa bouche petite et resserrée, sa main droite posée sur son ventre pour indiquer le mystère de l’Incarnation dans son corps est le lieu, avec son port de reine, la Madone est ici et en même temps ailleurs, devant vous et très loin de vous dans un lointain inscrutable…

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En ce moment délicat du confinement, il nous faut trouver de possibles belles échappées. Nous avons une chance incroyable, celle de pouvoir voyager dans notre tête, imaginer, imaginer encore, des lieux, des situations, nous laisser envahir avec bonheur et délectation.

Plus de concerts, de théâtres et de cinémas ouverts ? Il nous reste encore les livres dont les sujets nous portent vers d’autre mondes.

Là, une balade du sud au nord de l’Italie, la balade d’un érudit qui a déniché des pépites artistiques souvent méconnues et pourtant réalisées par des peintres ou des sculpteurs célèbres. Son propos est passionnant, il resitue les œuvres dans leur contexte, raconte l’Histoire, raconte des histoires. On sent le passionné d’Italie, le discours est joyeux, jamais ennuyeux, bien au contraire, on se surprend à prendre des notes pour un voyage prochain – quand ? plus tard !

Les illustrations sont en noir et blanc, de petite taille. J’ai trouvé intéressant lors de cette lecture de faire apparaitre ces œuvres ou ces lieux sur mon écran d’ordinateur.

Ah, vous voyez, nous ne sommes pas si confinés que cela,

nous avons tous de petites réserves si nous cherchons bien, non ?…

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Extraits de : « L’Italie buissonnière » 2020  Dominique Fernandez.

Illustrations : 1/« L’Annonciation »  Domenico Beccafumi  1446-1551   2/« Madonna del Parto »   Piero della Francesca  entre 1412 et 1420-1492.

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Se fixer sur le possible et non sur l’impossible…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … (Le bambou)… Ah, il est intéressant de savoir aussi qu’en achetant des textiles en bambou, on risque fort de tomber sur de la viscose de bambou, synonyme de traitement chimique polluant. Car pour extraire cette viscose du bambou, il faut la dissoudre dans de la soude caustique, matière qui passera ensuite dans une solution  de sulfate de soude et d’acide sulfurique. Là aussi, ayons l’œil sur les étiquettes…

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… Et enfin, enfin, nous ont-ils informés des conséquences de la consommation excessive de viande et de charcuterie sur notre santé ? Non, pas du tout. Pourtant, on pourrait croire qu’Ils s’en préoccupent, puisque, concernant le tabac, Ils y vont à fond. Est-ce donc pour notre santé ? Non, cela tient à la minimisation des coûts pour la Sécurité sociale, sans doute. Car vous aurez noté que, pour ce qui est de l’alcool, les alertes sont mille fois moindres. En France, une seule et modeste petite ligne figure en bas des publicités nous rappelant qu’il ne faut pas en abuser. Et pas d’image d’un foie endommagé ou d’une femme enceinte sur les bouteilles, comme ils le font avec les poumons sur les paquets de cigarettes. Pas besoin d’être grand clerc pour comprendre que le vin est un des nerfs de la guerre de l’économie française et qu’il ne faut à aucun prix y toucher ! À la différence des cigarettes, qui sont américaines ou anglaises. Preuve en est cette déclaration du ministre français de l’Agriculture en janvier 2019 : « Le vin n’est pas un alcool comme un autre. »!

Et les fruits et légumes blindés de pesticides, d’herbicides et d’antifongiques ? Ont-Ils légiféré pour que les commerçants signalent par une étiquette les produits ainsi traités ? Nenni. Et ainsi de toutes choses. Quand je vous disais que nous n’étions à leurs yeux qu’une masse uniquement propre à acheter et consommer pour assurer la Croissance… »

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Un texte riche en sujets et en informations, on sent l’auteure blessée par ce monde glaçant, elle tente ici de trouver des solutions et c’est tout à fait louable. Mais j’ai trouvé cette lecture difficile, j’ai fermé ce livre en ne sachant plus que croire et vers quoi me tourner.

Les problèmes sont là, on pense en régler un mais un autre surgit, les industriels sont rusés. Le monde économique tire les ficelles comme il l’entend, les lobbies imposent leurs lois. On veut nous endormir, nous culpabiliser, certes nous avons un pouvoir en tant que consommateur mais ce n’est pas toujours aussi simple.

Il me semble important de

CROISER ET RECROISER LES INFORMATIONS,

 lire les étiquettes,

ne pas suivre ces modes qui mettent sur le marché un nouveau produit à la minute

et entrainent des excès dans de nombreux domaines,

apporter sa contribution, rester logique, 

ne pas trembler ou devenir un tyran pour les autres…

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Extraits de : « L’humanité en péril – Virons de bord, toute »  2019  Fred Vargas.

Illustrations : 1/ « Lapin »  2/ « Fleurs »   Jan Mankes  1889-1920.

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Investiguer patiemment…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … « Au cœur d’un monde inconnu

Je sens me monter aux yeux

des larmes d’indignité et de gratitude. »…

Poète japonais anonyme.

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… Au printemps, certaines colonies d’abeilles, pour des raisons mal élucidées, obéissent à une mystérieuse impulsion et se séparent en deux, se multipliant ainsi en essaimant. Les ouvrières élèvent avec dévotion une nouvelle reine pour la colonie d’origine, puis une partie des abeilles se groupe autour de la vieille reine, se gorge de miel et s’envolent de la ruche pour ne jamais y revenir, laissant derrière elles tout souvenir de leur ancienne demeure. Elles s’amassent provisoirement en un point quelconque, comme par exemple sur la branche de mon pommier. Si un apiculteur ne les met pas dans une ruche, des éclaireuses se détachent de l’essaim pour aller explorer des cavités et des espaces à proximité, puis reviennent faire leur rapport sur leurs nouveaux logements éventuels…

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… Personne ne semble connaître les asters des neiges en dehors des apiculteurs, qui leur donnent des noms variés : asters des gelées, asters d’automne, adieu à l’été, romarin blanc et fleur des gelées. Le nom botanique est Aster ericoïdes et il décrit très bien la plante. Aster signifie étoile et ericoïdes : possédant des feuilles du genre érica ou bruyère. La plante, touffue et haute de près d’un mètre, avec de minuscules fleurs radiées en forme d’étoile et des feuilles fines et bien dessinées, couvrent de vastes espaces dans tous les Ozarks, et fleurit avec exubérance depuis le mois d’août jusqu’à ce qu’une forte gelée la tue en octobre ou novembre. Mais comme les asters des neiges sont de vulgaires mauvaises herbes, personne ne s’y intéresse, à part les apiculteurs qui les trouvent d’une grande beauté. Les fleurs sécrètent un nectar au parfum pénétrant durant les mois de floraison, et les abeilles en récoltent une telle quantité que leur ruche sont imprégnées de cette odeur…

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… J’entends d’autres cris d’oiseaux ce matin. Les bruants indigo, qui seront les premiers à chanter à l’aube un peu plus tard, ne sont pas encore revenus dans les Ozarks, mais j’entends les cardinaux et les mésanges de Caroline. Ils passent l’hiver ici, mais ce matin leurs chants annoncent le printemps. Il y a des moineaux domestiques au-dessus de ma tête dans les chênes et des moineaux des bois à proximité. Il y a également tous les oiseaux chanteurs ; certains de leurs chants me sont familiers, d’autres pas, comme ceux des migrateurs. J’entends un des plus beaux chants d’oiseau que je connaisse, celui du moineau à gorge blanche. Il est censé chanter « Old Sam Peabody, Peabody, Peabody » C’est bien là la cadence, en effet, mais ce qui ne donne aucune idée de la clarté lyrique, de la douceur des notes descendantes de son chant… »

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La quarantaine est un âge charnière, il me semble, on rêve de changer de vie, les questions se bousculent mais souvent, le quotidien reprend le dessus et l’on oublie ses désirs.

Sue Hubbell et son époux se sont questionnés, ils ont abandonné leurs confortables situations professionnelles et fait l’acquisition de 36 (42 ?) hectares dans les monts Ozarks, état du Missouri. Là commencent pour eux une vie proche de la nature environnante, une vie de labeur, ils deviennent apiculteurs.Au bout de quinze ans, l’auteure voit son mari partir, elle continue seule l’aventure, avec grand courage.

Son récit est une sorte de journal au fil des quatre saisons, elle nous livre ses observations, nous apprend les comportements de certains animaux et végétaux. Ses propos sont bienveillants et pudiques, ses actions généreuses, elle nous fait comprendre l’équilibre parfait de la nature, et son adaptation – plus ou moins longue – lorsqu’un changement, si petit soit-il, apparait.  Après cette lecture, on regarde la nature sous un autre angle,

ce texte est une leçon de vie…

Dominique en avait parlé –>  ICI

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Extraits de : « Une année à la campagne  » Sue Hubbell  1935-2018.

Illustrations : 1/ « Monde animal »  So Shiseki  1715-1786  2/ « Fleurs et fruits de saison »  Tomita Keisen  1876-1936.

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Suivre son lumineux chemin…

BVJ – Plumes d’Anges.

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« … Geneviève observe le public. Certaines têtes sont familières, elle reconnaît là médecins, écrivains, journalistes, internes, personnalités politiques, artistes, chacun à la fois curieux, déjà converti ou sceptique. Elle se sent fière. Fière qu’un seul homme à Paris parvienne à susciter un intérêt tel qu’il remplit chaque semaine les bancs de l’auditorium. D’ailleurs, le voilà qui apparaît sur scène. La salle se tait. Charcot impose sans trouble sa silhouette épaisse et sérieuse face à ce public de regards fascinés. Son profil allongé rappelle l’élégance et la dignité des statues grecques. Il a le regard précis et impénétrable du médecin qui, depuis des années, étudie, dans leur plus profonde vulnérabilité, des femmes rejetées par leur famille et la société. Il sait l’espoir qu’il suscite chez ces aliénées. Il sait que tout Paris connaît son nom. L’autorité lui a été accordée, et il exerce désormais avec la conviction qu’elle lui a été donnée pour une raison : c’est son talent qui fera progresser la médecine…

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… Vous vouliez la vérité, je vous la donne. Je vois grand-père depuis que j’ai douze ans. Lui et d’autres. Des défunts. Je n’ai jamais osé parler, de crainte que papa ne me fasse interner. Je me confie à vous ce soir avec la confiance et l’amour que je vous porte, grand-mère. (…) – J’ai récemment lu un livre, grand-mère, un livre merveilleux. Il m’a éclairé sur tout. L’existence des Esprits, qui est loin d’être une fable, leur présence auprès de nous, l’existence de ceux qui agissent en intermédiaires, et bien d’autres choses encore…

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... Absence ne signifie pas abandon. Si la maison de son enfance n’est plus habitée ni par sa sœur ni par sa mère, peut-être demeure-t-il encore quelque chose des deux femmes – non pas leurs affaires personnelles, mais pourquoi pas une pensée, une présence, une intention ? Geneviève songe à Blandine. Elle l’imagine ici, quelque part, dans un coin de la pièce, en train de l’observer. Cette idée, démentielle, pourtant l’apaise. Existe-t-il une pensée plus consolante que de savoir les proches défunts à vos côtés ? La mort perd en gravité et en fatalité. Et l’existence gagne en valeur et en sens. Il n’y a ni un avant ni un après, mais un tout…

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… « … Ces gens qui l’ont jugée, qui m’ont jugée moi… leur jugement réside dans leur conviction. La foi inébranlable en une idée mène aux préjugés. T’ai-je dit combien je me sentais sereine, depuis que je doute ? Oui, il ne faut pas avoir de convictions : il faut pouvoir douter, de tout, des choses, de soi-même. Douter. Cela me semble si clair depuis que je suis de l’autre côté, depuis que je dors dans ces lits qui me faisaient horreur auparavant. Je me sens pas proche des femmes ici, mais désormais je les vois. Telles qu’elles sont… »… »

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Un roman très dense sur fond de vérité historique. Eugénie, une jeune fille de 19 ans pleine de vie, issue d’un milieu bourgeois de la fin du XIXème siècle, voit « l’invisible ». Elle se confie un soir à sa grand-mère insistante, celle-ci la trahit et Eugénie est internée à La Pitié-Salpêtrière…

C’est un récit talentueux et captivant, lu d’une traite tant l’écriture est fluide. Le personnage de Geneviève, assistante du Professeur Charcot, est très beau, et puis il y ce bal insensé, où court la bourgeoisie parisienne, Le Bal des Folles, et sa préparation… Ce livre donne envie d’en savoir plus sur cette époque, sur les travaux du Professeur Charcot et sur la terrible histoire de cet établissement.

Pauvres femmes, que de souffrances ont-elles eu à vivre et pauvres femmes qui aujourd’hui encore vivent sous le joug des familles et des hommes, sous le poids de traditions étouffantes et cruelles…

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Extraits de : « Le bal des folles »  2019  Victoria Mas.

Illustrations : 1/ « Une leçon clinique à la Salpêtrière » André Brouillet  1857-1914  2/ « Yeux clos »  Odilon Redon  1840-1916.

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Ne pas avoir de convictions…

BVJ – Plumes d’Anges.